Odisea de Ingredientes 4: El Poeta

Una vez pasé tres días en una cabaña de Tapalpa, fumando como chacuaco, con tequila suficiente y una máquina de escribir de las antiguas, ni siquiera eléctrica, pasando en limpio toda una ristra de poemas para presentarlos en un concurso. Obviamente, luego ni siquiera supe si alguien los leyó, pero esos tres días fueron excelentes.

Solía escribir bastante, montón de desfiguros mentales que traducía a palabras. En ése entonces también tenia mucho tiempo libre... basicamente el de todas las clases de la prepa y la licenciatura. También tenía suficientes conflictos para alimentar esos poemas.

De hecho la combinación de alcohol, tabaco, escribir... y un cierto valemadrismo por la vida me ganò el apelativo de poeta maldito, lo cual considero un honor -que no sé si merezca-.

Baudelarie, Rimbaud, Byron y compañía son un grupo que admiro... y que me inspiraron. No se es poeta sólo por escribir montones de palabras suplicando por una rima, se es poeta viviendo, creando la propia vida.

Considerando eso... mi poema sería una oda de burradas, con fondo de melancolía, pero con tintes de humor y locura, algún acierto se ha colado también. Me gusta lo que va -está inacabado y tiene faltas de ortografía-, y en cuanto a seguir, basta hundir los pies en tinta y seguir caminando.

Pie de Foto: Hunter Thompson, poeta maldito hasta la médula.